Un vrai nid d’amoureux aux meubles intimes et parfumes

Il etait furieux, resolu de ne pas reculer devant le plus epouvantable scandale. La porte de la chambre a coucher ceda. Il se trouva en face de deux femmes. Horreur!. . . Il reconnut OEil-Chinois et Madame Gimary. On pretend que leur tenue etait peu convenable. . . –Le pauvre homme! soupira Leonie Clauss. –Pouah! fit Julia Lebreton. De Tretel trepignait. Hanser traita _ca_ d’invention de journaliste. –Elle n’a pas mauvais gout, Madame Gimary, epilogua Blanche d’etanges, reveuse.

OPHICLeIDE FLAMAND AUBADE Lille. Les maisons sont grises et hautes, leurs fenetres blanchement linceulees de rideaux mornes. De faite a faite ondoye le violet pale des brumes.

Plus haut, surgissent les pinacles de vieilles eglises dans les nues cendreuses qui vont, lentes. La ternissure du jour choit vers les trottoirs ou la pluie a laisse des marbrures sombres. Il pullule des passants silencieux et le bruit de leurs pas a d’inquietantes sonorites qui vibrent. Les fillettes etreignent leurs corsets emmaillotes de journaux; elles trottinent, blemes, la main crispee sur le louis d’amour. –Enloques de velours flasque, jauni, les travailleurs se dandinent, lourds.

Et les chaussures bossuees des bureaucrates luisent seules dans le pianissime des teintes fades.

Sur les rails noirs, les tramways glissent sans tapage au trot des petits chevaux qui s’agitent dans les traits laches, tandis que des gamins au teint vert etouffent tous les tumultes par la psalmodie continue de leurs voix aigres: « Demandez _le Petit Nord_ », et passent, rapides, decollant de leur pouce ensalive les feuilles humides du journal. Imperieusement, un roquet aboie. CONCERTO Le beffroi carillonne ses notes hesitantes. Des heures. Elles tombent lourdes de sa couronne en pierres, de sa couronne fermee comme celle des princes. Au pinacle de l’edifice, que noircirent les ages, le lion heraldique dresse mire le soleil en ses flancs d’or. Et les maisons sont coiffees de faites a gradins; et dans l’angle supreme des facades les oeils-de-boeuf semblent voir. Vieille cite flamande. * * * * * Sous les panonceaux, portant en lettres vertes: « Robes et Confections », Sous l’exergue brillant du magasin: « A la Dame-d’Honneur », Elles jacassent les petites couturieres, les petites couturieres engainees de minces robes noires. Elles jacassent et elles sautillent–et leurs bras greles; et le site leurs saclets en cuir roussi. Et leurs echines se penchent devant la vitrine, leurs echines qui font luire les corsages par places.

Admirations pour les toilettes de Paris tendues sur les mannequins rigides. Deux a deux arrivent les retardataires, deux a deux. Une a une. Et la derniere vetue de rouge, elle court. Elle court la main soutenant sa tournure qui sursaute. Elle court, ayant sa frimousse encore moite du lit, et les meches noires de sa chevelure croulant malgre la morsure du peigne.

D’un rire elle salue, tandis que des friandises, en sa bouche, lui gonflent la joue. Elle salue d’un rire sans pensee. Et les petites couturieres se pressent dans le couloir de l’atelier.

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